Sí, finalmente ayer se empezó a publicar el Cuento de Navidad distribuido que de acá al 23 de diciembre escribirán los bloggers de Clarín Blogs.
El primer capítulo, “¡Noel, vo no esistí!” lo escribió Gillespi y lo ilustró Klinko (la dibujante que publica sus hermosos trabajos en eBlog), el segundo capítulo, “No se lo digas a nadie, sólo al Niño Jesús…” lo escribió la blogger anila-rindlisbacher y el dibujo es de juanarguelles. Mañana estará on line el tercer capítulo y así sucesivamente.
Cada blogger escritor y el ilustrador publica el capítulo. Al final todo estará reunido en el blog oficial.

Más allá de la idea, quiero compartir con ustedes el entusiasmo y la enorme motivación de todos los bloggers que se anotaron para el sorteo con el sólo objetivo de escribir o dibujar algo en conjunto, la idea de hacer un cuento distribuido lleva cierta logística pero una vez organizado demuestra el buen espíritu de todos los bloggers. Gracias todos por eso!

A continuación publico el primer capítulo para que se entusiasmen y seigan la historia navideña más rara del año!

¡Noel, vo no esistí!
Los 38 grados de sensación térmica que abrumaban a la ciudad de Río Cuarto, si bien no eran el motivo por el cual Pedro daba vueltas en la cama sin poder pegar un ojo, tampoco lo ayudaban. Su ansiedad era desbordante. La duda que habitaba en él le impedía conciliar el sueño. Faltaban cuatro días para la llegada de la Nochebuena y aún no había comenzado a escribir la carta que pensaba dejar junto al arbolito ya que le era imposible decidir entre un par de botines o la nueva camiseta de Estudiantes.

-Pedro, ¿qué estás redactando?
-Una carta para Papá Noel
-¿En serio me lo decís? ¿Vos todavía creés en Papá Noel?
-Sí, ¿por qué?
-Porque es un mito, y al igual que los Reyes Magos: ¡Son los padres!
¡SON LOS PADRES!… ¡SON LOS PADRES!… ¡SON LOS PADRES!

Se despertó de un modo abrupto y bastante agitado. Probablemente en cierto momento de la noche haya conseguido dormirse pero una cruel pesadilla lo trajo de regreso a la realidad.

La frase “Son los padres” le repiqueteó en la cabeza toda la mañana. Se sentía perturbado. Con el correr de las horas, Pedro buscó dispersión para ponerle un corte a semejante tortura y evaporar de su pensamiento la idea de que aquella sentencia fuera definitiva. Probó con jugar al Tetris, hojear una revista, comer chocolates.
Un poco antes del mediodía se pudo escapar del trabajo. Una vez fuera del edificio de oficinas, mientras en su reproductor de mp3 sonaba el “Jingle Bell Rock” por Billy Idol, encendió el quinto cigarrillo del día y raudamente caminó hacia un encuentro que tenía pautado con dos ex compañeros de la secundaria.

El restaurant, como la mayoría para esa época, estaba repleto. Desde la entrada alcanzó a divisar, en una mesa cercana al acceso de los baños, a Pablo y Sebastián. El primero disfrazado de Superman y el otro, su viejo compinche de travesuras infantiles, de la Pantera Rosa; indumentarias que utilizaban en el Tren de la Fantasía, un emprendimiento laboral que consistía en pasear niños y que ambos habían iniciado a principio de año.

Apenas se arrimó y, antes de sentarse, Pedro quiso compartir con ellos su inquietante sueño de la noche anterior. No pudo. Sus amigos se le adelantaron y expresaron al unísono: “Queremos contarte algo que escuchamos”. Luego de una latosa pausa, Pablo -con tímida vergüenza- confesó: “Parece que Papá Noel son los padres”.
De inmediato a Pedro le afloró el canchero, el piola, el tipo que se las sabe todas. Los miró y, sonriendo casi con sorna, les dijo: “Boludos, ¿ustedes no lo sabían?; Noel es como la hinchada de Atenas… ¡No esissste!”.

El almuerzo continuó muy relajado. Se rieron bastante. Recordaron varias de sus andanzas por el barrio Alberdi, unas cuantas finales de fútbol intercolegial, el viaje de egresados a Bariloche pero, eso sí, al viejito de barba blanca, renos y trineo, no se lo volvió a mencionar.
Los tres, en su interior, sabían que acababan de hacer trizas uno de los lemas básicos de su entrañable amistad; aquel que decía:

No existe peor asesino que el que mata una ilusión